Nueve de noviembre

Llegó un nueve de noviembre...

sin saberlo,sin que nadie

le pidiera permiso.

No sabía si quería estar aquí.

No sabía como había llegado,

ni como se iría...

A veces dejaba que la brisa

le acariciara la cara y...

que los pájaros le cantaran al oido.

Pero, no siempre le gustaba

y no sabía por qué.

Tantas preguntas se hacía...

¿Para qué tantas preguntas?...

No te preguntes si te quieren

porque si tú quieres

seguro que la respuesta será afirmativa.

No te preguntes si haces el bien

porque si lo haces

seguro que serás correspondido.

No te preguntes por qué estás aquí

porque si dejas que la brisa

te acaricie la cara

y los pájaros te canten al oido.

Sabrás por qué estás aquí...

Llegó un nueve de noviembre

y se fue...

Sin saber que siempre le recordaremos...

Amar,amor, la poesía

Amar el viento sobre una flor

que te dé aliento con amor.

Amar la brisa de la mar

que te da sobre la cara al andar.

Amar la vida,así vivida...

como algo que no sea sólo una

salida.

La vida como encuentro

aunque quede mal aliento.

¿Es la vida una entelequia

que con amor se envenena,

y sin amor se seca...como una acequia?.

Lo que hay que hacer en vida

para que sirva una rima,

aunque la rima se olvida

de lo que es la misma vida.

Emilio,amigo,la vida es poesía,

y aunque la poesía no rima,

la poesía es vida...

Primavera

¿Por qué me maltratas primavera?.

Si siempre ví,con admiración, tus

flores abiertas.

Si nunca pensé que fueras;

cambiante,airada, insultante ,o

tuvieras desprecio por quién te admiraba...

Tan sólo pensé que estabas intranquila,

algo ofuscada,perdida a veces,

que no te encontrabas...

Pero, a pesar de eso siempre te he amado,

siempre he querido que me despertaras ,

del sueño tranquilo que siempre soñaba.

Y fueramos juntos...con tus amapolas

y tus campanadas.

Al baile que siempre quisimos bailar...

y qué... después...

el verano nos volviera a ocultar.

Lo vivido

Una hoja se mueve con la brisa

del tiempo que vuelve sin destino,

pasajera del viento que no avisa,

cuando llega sin fuerza y sin tino.

A dar en un corazón dormido,

de pena ,nostalgia, y sin risa.

Mas triste pasajero de su sino

que encierra la pasión y el desatino,

en una caja mortal de coral lisa,

con cuatro ángeles de madera de pino.

Ése es el camino de la hoja

en el vacío inerte,

del tiempo que ha vivido.