Una hoja se mueve con la brisadel tiempo que vuelve sin
destino,
pasajera del viento que no
avisa,
cuando llega sin fuerza y sin
tino.
A dar en un corazón dormido,
de pena ,nostalgia, y sin risa.
Mas triste pasajero de su sino
que encierra la pasión y el desatino,
en una caja mortal de coral lisa,
con cuatro ángeles de madera de pino.
Ése es el camino de la hoja
en el vacío inerte,
del tiempo que ha vivido.
